Um relacionamento fora do seio familiar é uma das mais, senão a mais, importante decisão que tomamos. Não nascemos do ventre de quem escolhemos, não somos "obrigados" a conhecer os defeitos, manias e cacoetes graças à convivência diária. Há a atração física - sejamos práticos, o primeiro sentido que usamos para reconhecer quem nos agrada é a visão; o resto é poesia e roteiro de Nora Ephron - e a primeira patética tentaiva de contato verbal, que vão desde uma piadinha supostamente bem sacada ao "será que vai chover" à guisa de papo. Há a reciprocidade, pois me refiro a relacionamentos que se iniciam; as primeiras conversas mais sérias e os silêncios. O beijo, o primeiro relacionamento sexual e a agradável rotina da descoberta de um mundo novo. Todos que amaram outra pessoa são Américo Vespúcio.
Se há maturidade, descobre-se que a outra pessoa é realmente outra pessoa, com suas idiossincrasias, roncos e tensões pré-menstruais, palitos de dente e cabelos longos no ralo, beijos na nuca e mãos na bunda. Os bem resolvidos mudam o que podem, aceitam o que dá e teorizam as diferenças ora num papo entre dentadas em uma pizza, ora numa briga entre cacos de um copo de requeijão. E vivem uma vida que escolheram ao lado de quem escolheram, com pressões acupunturais de felicidade entre contas e novas obrigações.
O fim desse realcionamento não chega a ser cogitado a sério graças a essas agulhas de sorrisos. Por isso dói tanto quando o fim chega. Os cacos aumentam de quantidade, o sexo só tem sabor se proibido, questões formuladas na época do "benzinho, mozinho" e respondidas com o gugudadá típico tornam-se adultas com a velocidade de vida de uma mosca drosófila. A pressão dessa vida atinge níveis insuportáveis e as agulhas de acupuntura não surtem mais efeito. É preciso uma intervenção cirúrgica e ela se assemelha à da piada: a operação foi um sucesso mas o paciente morreu.
A tristeza e a letargia do "pós- operatório" são conseqüências de uma derrota que demoramos a absorver, pois nos negamos a reconhecê-la. Tudo estava lá: as causas, os efeitos, a profilaxia. Por que optamos pela "simples" separação e seus devastadores efeitos colaterais? Agora aí está você, mergulhado por livre e espontânea vontade no poço da solidão, querendo manter um nível elevado de elegância.
Hoje, graças à banalização do que é brega, aliado ao mal uso dessa verdadeira instituição nacional - se os arautos do "british and american cool" não tivessem vilipendiado o requintado gosto popular da década de 1970, teríamos nossos próprios rhythm and blues e soul music - , temos que nos contentar em ser tristes ouvindo uma bela melodia em uma língua estrangeira ou um grupinho de adolescentes que fazem barulho em cima de uam letra emo. Serve, é claro, mas precisamos ir ao fundo do poço para que possamos reforçar os músculos na volta que sempre damos.
O último romântico, em uma de suas sempre bem feitas letras, vaticinou: as canções mais tolas, tendo seus defeitos, sabem diagnosticar o que dói no peito. Após uma faca tão amolada como a separação, você precisa é cauterizar a ferida com algo nada benevolente. A dor dessa cauterização pode matar alguns neurônios, mas só aqueles que você não vai mais usar. Inclusive os que fizeram você ouvir e quase gostar da tal música.
Tenho algumas sugestões. E não se preocupe. Se o fim é um dos supremos clichês, a volta por cima e o novo dia após o ontem é O supremo clichê.
Quando você se apaixonar de novo, queira sempre se apaixonar de novo.
1.9.07
Três fitas vermelhas
Cinco dias após meus aniversário, reflito sobre tudo o que sempre refleti nessa época do ano. Pensei em postar algo no dia 27 de agosto. Algo rápido e emocional, já que agora escrevo diretamente no quadro de postagens do Blogger, sem direito a revisão e arrependimentos. Decidi não escrever nada; a tal lâmpada da inspiração não brilhou sobre mim. Como estava no meio de minhas férias trabalhistas, saí um pouco para ver o que o mundo tinha a me oferecer. Vi uma senhora quase caindo sobre sua bengala, um carro reluzente buzinando para mim, o sol fazendo marolas de mormaço, gente demais nos bancos da praça. E vi um menino segurando alegremente um pacote azul com detalhes em veremelho e laranja.
Um presente. Segundo os dicionários, além de ser um dos tempos verbais, é uma dádiva, um dom, uma oferenda. Veio até mim os aniversários de minha infância e adolescência. Bolos raros, e geralmente feitos com capricho pela minha mãe com o que tínhamos: trigo, um achocolatado ganhado da patroa dela, um doce de leite feito em casa para rechear, as claras em neve para cobrir (que mané chantili, meu amigo, isso não nos pertencia!). Refrigerantes ainda mais raros, comprados apenas naquelas ocasiões - garrafas de 600 ml da marca Bacana, me lembro bem disso. Agora, presentes...
Não se pode chamar de presente uma compra feita por obrigação paterna e/ou materna, como as indefectíveis roupas e sapatos. Os aniversários eram momentos perfeitos para se comprar essas coisas; dava-se a ilusão de um mimo à imposição, sempre lembrando que "dinheiro não nasce em árvore, por isso cuide bem da bermudinha e da camisetinha!". Por me acostumarem a unir praticidade a algo que deveria ser lúdico me habituei a não ganhar nada de ninguém. As coisas que tive foram sempre recompensas. Fui ao mercado para comprar algo? Toma, um cruzeiro. Trabalhei para ganhar meu próprio dinheiro? Agora posso comprar meu Atari. Já paguei as contas do mês? Beleza, estou liberado para comprar um pacote de cuecas!
Em 2001, esse mundo estéril sofreu uma fecundação inesperada. Trabalhava em uma multinacional fabricante de autopeças (putz, pareço a Rede Globo... não é mais fácil digitar "Trabalhava na Mahle Miba"?). Era mais um operador de produção, trabalhando febrilmente e tentando passar sob o radar do corporativismo. Isso não me impediu de forjar uma boa amizade com as quatro únicas mulheres que trabalhavam no setor que eu estava. Uma ajuda física aqui, um ouvido amigo acolá, risadas fartas. Tudo absolutamente natural. Mas naquele 27 de agosto, elas me aprontaram uma falseta. Me chamaram "para pegar uma caixa de bielas pesadas" e fui surpreendido com saudações de felicidade, paz e bonança e uma sacola. Do lado de fora da sacola, um bilhete com uma fábula sobre as atitudes que tomamos na vida. Dentro, uma camiseta. Não era uma obrigação. Ninguém me disse para tomar cuidado. Era uma dádiva. Quis dizer obrigado, mas a garganta ficou muda e seca como o deserto de Atacama. Fui ao banheiro chorar um pouco.
Meu primeiro presente. A sensação foi assustadora e boa ao mesmo tempo. Uma voz interior, contudo, disse de maneira terna e sábia: "não se acostume". Resolvi ignorá-la e curtir esse turbilhão. A camiseta, furada e puída, ainda está em meu armário e em meu torso.
Mas a voz não tinha se enganado. E após o nascimento, o mundo infértil voltou a aflorar. Nada que me angustiasse; já sabia o sabor do presente ganho, o hedonismo do embrulho caprichado. Se um dia eu ficasse triste, bastava a camiseta em mim e todas as lembranças me inebriavam. Só que não houve tempo hábil para a desertificação total.
No dia 24 de fevereiro, último dia de minha estada em Porto Alegre, Fernando, meu anfitrião, enquanto conversávamos sobre o quanto aqueles dias tinham sido bons (estou sendo econômico... foram sensacionais!), do nada resolveu me dar um dos livros de sua estante: "Devassos no paraíso", de João Silvério Trevisan. E com uma dedicatória! Consegui dizer "obrigado", mas achei insuficiente. Não consegui dizer mais nada e agarrei aquele livro, imaginando se aquilo era apenas uma névoa onírica ou real. No mesmo dia, fui me despedir do grande Janio e entre abraços e promessas ele me deu MAIS UM LIVRO! Graças a uma noite de pequenos toques nos pés, ele me deu "O novo livro de massagem", de Lucy Lidell, "para que pudesse aperfeiçoar a técnica".
Três presentes. Três dádivas. Dar presentes é algo que não me é estranho. Mas recebê-los é de um ineditismo delicioso. As lembranças que eles proporcionam são vívidas demais. E não me importa mais a voz da razão me dizendo para não me acostumar. Basta que eu abra meu armário ou leia e sinta o cheiro do papel. Bastam o momento fugaz e a lembrança perene.
Feliz aniversário, Sidnei.
Um presente. Segundo os dicionários, além de ser um dos tempos verbais, é uma dádiva, um dom, uma oferenda. Veio até mim os aniversários de minha infância e adolescência. Bolos raros, e geralmente feitos com capricho pela minha mãe com o que tínhamos: trigo, um achocolatado ganhado da patroa dela, um doce de leite feito em casa para rechear, as claras em neve para cobrir (que mané chantili, meu amigo, isso não nos pertencia!). Refrigerantes ainda mais raros, comprados apenas naquelas ocasiões - garrafas de 600 ml da marca Bacana, me lembro bem disso. Agora, presentes...
Não se pode chamar de presente uma compra feita por obrigação paterna e/ou materna, como as indefectíveis roupas e sapatos. Os aniversários eram momentos perfeitos para se comprar essas coisas; dava-se a ilusão de um mimo à imposição, sempre lembrando que "dinheiro não nasce em árvore, por isso cuide bem da bermudinha e da camisetinha!". Por me acostumarem a unir praticidade a algo que deveria ser lúdico me habituei a não ganhar nada de ninguém. As coisas que tive foram sempre recompensas. Fui ao mercado para comprar algo? Toma, um cruzeiro. Trabalhei para ganhar meu próprio dinheiro? Agora posso comprar meu Atari. Já paguei as contas do mês? Beleza, estou liberado para comprar um pacote de cuecas!
Em 2001, esse mundo estéril sofreu uma fecundação inesperada. Trabalhava em uma multinacional fabricante de autopeças (putz, pareço a Rede Globo... não é mais fácil digitar "Trabalhava na Mahle Miba"?). Era mais um operador de produção, trabalhando febrilmente e tentando passar sob o radar do corporativismo. Isso não me impediu de forjar uma boa amizade com as quatro únicas mulheres que trabalhavam no setor que eu estava. Uma ajuda física aqui, um ouvido amigo acolá, risadas fartas. Tudo absolutamente natural. Mas naquele 27 de agosto, elas me aprontaram uma falseta. Me chamaram "para pegar uma caixa de bielas pesadas" e fui surpreendido com saudações de felicidade, paz e bonança e uma sacola. Do lado de fora da sacola, um bilhete com uma fábula sobre as atitudes que tomamos na vida. Dentro, uma camiseta. Não era uma obrigação. Ninguém me disse para tomar cuidado. Era uma dádiva. Quis dizer obrigado, mas a garganta ficou muda e seca como o deserto de Atacama. Fui ao banheiro chorar um pouco.
Meu primeiro presente. A sensação foi assustadora e boa ao mesmo tempo. Uma voz interior, contudo, disse de maneira terna e sábia: "não se acostume". Resolvi ignorá-la e curtir esse turbilhão. A camiseta, furada e puída, ainda está em meu armário e em meu torso.
Mas a voz não tinha se enganado. E após o nascimento, o mundo infértil voltou a aflorar. Nada que me angustiasse; já sabia o sabor do presente ganho, o hedonismo do embrulho caprichado. Se um dia eu ficasse triste, bastava a camiseta em mim e todas as lembranças me inebriavam. Só que não houve tempo hábil para a desertificação total.
No dia 24 de fevereiro, último dia de minha estada em Porto Alegre, Fernando, meu anfitrião, enquanto conversávamos sobre o quanto aqueles dias tinham sido bons (estou sendo econômico... foram sensacionais!), do nada resolveu me dar um dos livros de sua estante: "Devassos no paraíso", de João Silvério Trevisan. E com uma dedicatória! Consegui dizer "obrigado", mas achei insuficiente. Não consegui dizer mais nada e agarrei aquele livro, imaginando se aquilo era apenas uma névoa onírica ou real. No mesmo dia, fui me despedir do grande Janio e entre abraços e promessas ele me deu MAIS UM LIVRO! Graças a uma noite de pequenos toques nos pés, ele me deu "O novo livro de massagem", de Lucy Lidell, "para que pudesse aperfeiçoar a técnica".
Três presentes. Três dádivas. Dar presentes é algo que não me é estranho. Mas recebê-los é de um ineditismo delicioso. As lembranças que eles proporcionam são vívidas demais. E não me importa mais a voz da razão me dizendo para não me acostumar. Basta que eu abra meu armário ou leia e sinta o cheiro do papel. Bastam o momento fugaz e a lembrança perene.
Feliz aniversário, Sidnei.
22.8.07
Ainda guardo um retrato antigo
Inevitável, a passagem do tempo precisa de parâmetros estabelecidos para ser pelo menos codificada. Desde os nanossegundos até os milênios tudo precisa passar pelo crivo de nossa imperfeita lógica humana. Por isso damos valor tão grande ao dia em que nascemos. É o dia em que oficialmente começamos a interagir com nossos desejos, a não ser que você acredite em plena consciência filosófica desde nossos dias como gametas, fetos. Ora, tudo se resumia a uma batida de coração externa e a troca de nutrientes pelo cordão umbilical.
Num belo dia, eis que somos expulsos sem cerimônia de um estado de quase letargia às batalhas por oxigênio, comida e afeto. Nosso primeiro choro é, e me perdoe quem sofreu (quem nunca sofreu consientemente levante a mão!), o mais angustiante que bradaremos em nossa vida inteira. A partir de uma data aleatória, somos confrontados com a ida ao fim, sem direito a habeas corpus e tendo que achar tudo isso "parte da vida".
Essa lenga-lenga toda só serviu como prólogo empolado para a lembrança da iminência de meu aniversário. Poucos anos me separam de completar quatro décadas de vida. Vida em uma cidade outrora pequena, pacata e modorrenta. Vida feita de decisões erradas, descobertas pouco confortantes e alegrias bem aproveitadas. Vida repleta de inspirações de um ar que já teve mais oxigênio, risadas indecentes de tão espontâneas e amizades poucas e sólidas.
Meus quase trinta e oito anos me fizeram rir de minhas fotos antigas. Uma quando criança, coçando a panturrilha ao lado da vó, rosto despreocupado. Outra, pose de galã, cara de sério sentado no braço do sofá verde-musgo, braço direito pendendo suavemente - um amigo, ao ver a foto, disse, zombeteiro: "putz, tá muito gay essa foto, cara!" - e já pensando nas coisas que eu lia. Meu primeiro retrato 3X4 mostra minha eterna papada e uma cara aparvalhada, típica de um adolescente que não havia beijado ninguém. Meus óculos tortos na foto da identidade, fruto de um relacionamento nada amistoso com esse objeto incômodo (não, nada de aros de fibra de carbono de lentes high light anti-reflexo). O hiato fotográfico até meus quase trinta anos, quando me vi com um sorriso bobo, porém determinado, junto a alguns colegas de trabalho.
Esse tempo que teimou em passar à minha revelia quase me obriga a cantar a velha canção e sentir o gosto de um bolo de chocolate qualquer. Ainda faltam cinco dias. Sinto que vou precisar desse blog para desabafar.
O título foi titado da canção "Amanhã é 23", do grupo Kid Abelha.
Num belo dia, eis que somos expulsos sem cerimônia de um estado de quase letargia às batalhas por oxigênio, comida e afeto. Nosso primeiro choro é, e me perdoe quem sofreu (quem nunca sofreu consientemente levante a mão!), o mais angustiante que bradaremos em nossa vida inteira. A partir de uma data aleatória, somos confrontados com a ida ao fim, sem direito a habeas corpus e tendo que achar tudo isso "parte da vida".
Essa lenga-lenga toda só serviu como prólogo empolado para a lembrança da iminência de meu aniversário. Poucos anos me separam de completar quatro décadas de vida. Vida em uma cidade outrora pequena, pacata e modorrenta. Vida feita de decisões erradas, descobertas pouco confortantes e alegrias bem aproveitadas. Vida repleta de inspirações de um ar que já teve mais oxigênio, risadas indecentes de tão espontâneas e amizades poucas e sólidas.
Meus quase trinta e oito anos me fizeram rir de minhas fotos antigas. Uma quando criança, coçando a panturrilha ao lado da vó, rosto despreocupado. Outra, pose de galã, cara de sério sentado no braço do sofá verde-musgo, braço direito pendendo suavemente - um amigo, ao ver a foto, disse, zombeteiro: "putz, tá muito gay essa foto, cara!" - e já pensando nas coisas que eu lia. Meu primeiro retrato 3X4 mostra minha eterna papada e uma cara aparvalhada, típica de um adolescente que não havia beijado ninguém. Meus óculos tortos na foto da identidade, fruto de um relacionamento nada amistoso com esse objeto incômodo (não, nada de aros de fibra de carbono de lentes high light anti-reflexo). O hiato fotográfico até meus quase trinta anos, quando me vi com um sorriso bobo, porém determinado, junto a alguns colegas de trabalho.
Esse tempo que teimou em passar à minha revelia quase me obriga a cantar a velha canção e sentir o gosto de um bolo de chocolate qualquer. Ainda faltam cinco dias. Sinto que vou precisar desse blog para desabafar.
O título foi titado da canção "Amanhã é 23", do grupo Kid Abelha.
4.8.07
Silêncio é ouro. Prata. Bronze. Socorro!
Existem canais de tevê que só mostram desenhos. Outros, só filmes. Outros, só futebol. Notícias. Seriados. Pornografia. Se alguém se habilita a ser assinante de um desses canais, sabe o que quer ver e se prontifica a ser inundado por pensamentos monogâmicos, por vontade própria.
Quem, por deficiência financeira ou simples desinteresse, tem apenas as redes abertas de televisão, mereceriam, se não qualidade de programação, pelo menos variedade. Não variedade no sentido "oba, posso ver outra coisa além de novela às nove da noite", mas uma variedade durante a grade diária. Uns desenhos, algumas receitas, filmes repetidos à exaustão (se bem que quando "Curtindo a vida adoidado" é reprisado na Sessão da Tarde, lá estou eu, concordando a filosofia de vida buelleriana e cantando "Twist and shout" a plenos pulmões), notas e notícias, o sensacionalismo nosso de cada dia, os fofoqueiros que esfregam na nossa cara o diploma da Cásper Líbero e se intitulam "jornalistas sérios", as mocinhas e vilões dos folhetins de quase todos os canais. Nada que demande muitos neurônios, apenas algumas inserções de merchandising.
Contudo, basta que um "grande evento" aconteça para que diretores, produtores, jornalistas e afins tenham a oportunidade de desligar oficialmente o cérebro. É época de Oscar? Dá-lhe estatísticas sobre filmes, históricos sobre atores e diretores, apostas. Copa do Mundo? Mais fácil ainda: adicione a patriotada a esse evento, diga chavões sem medo e inunde agências de publicidade com temas correlatos.
Caramba, como esse pan encheu o saco! Não era apenas o futebol. De repente, só porque um cara que sequer era notado ganhou a primeira medalha de ouro, viramos "o país do tae-kwon-do". Bastou ter um brasileiro entre os três melhores, nos tornamos "fanáticos por"... qualquer esporte sem o mínimo apoio oficial e privado. A guria que ganhou ouro no pentatlo moderno (hein?) sequer mereceu uma nota de rodapé antes. De repente, Tadeu Schmidt e Glenda Koslowski estão todos sorridentes com " a nova heroína brasiliera". O hipismo, esporte que qualquer um pode praticar - afinal, basta ter cavalos avaliados em milhares de dólares e um modesto haras -, a vela, outro esporte acessível... e não nos esqueçamos do popularíssimo nado sincronizado, do arrebatador pólo aquático. Handebol, pelamordedeus! Pensar que cheguei a praticar esse trem na escola!
De manhã, à tarde, à noite. Galvão Bueno se esgoelando numa partida de basquete, tendo espasmos numa partida de vôlei. Um tal de Rembrandt Jr. desfilando termos estranhíssimos com a naturalidade de um Van Damme interpretando. Cléber Machado querendo seguir os passos do "chefe" Galvão. E um monte de informações inúteis. De imagens que serão reproduzidas provavelmente num jogo do XBox 360, Wii, ou PS3.
Os dezoito dias (foram dezoito mesmo, né) mais longos que já vivi. Pelo menos até a chegada das olimpíadas. E da copa do mundo. E das eleições... bem, pelo menos se a cobertura for decente.... nah!
Quem, por deficiência financeira ou simples desinteresse, tem apenas as redes abertas de televisão, mereceriam, se não qualidade de programação, pelo menos variedade. Não variedade no sentido "oba, posso ver outra coisa além de novela às nove da noite", mas uma variedade durante a grade diária. Uns desenhos, algumas receitas, filmes repetidos à exaustão (se bem que quando "Curtindo a vida adoidado" é reprisado na Sessão da Tarde, lá estou eu, concordando a filosofia de vida buelleriana e cantando "Twist and shout" a plenos pulmões), notas e notícias, o sensacionalismo nosso de cada dia, os fofoqueiros que esfregam na nossa cara o diploma da Cásper Líbero e se intitulam "jornalistas sérios", as mocinhas e vilões dos folhetins de quase todos os canais. Nada que demande muitos neurônios, apenas algumas inserções de merchandising.
Contudo, basta que um "grande evento" aconteça para que diretores, produtores, jornalistas e afins tenham a oportunidade de desligar oficialmente o cérebro. É época de Oscar? Dá-lhe estatísticas sobre filmes, históricos sobre atores e diretores, apostas. Copa do Mundo? Mais fácil ainda: adicione a patriotada a esse evento, diga chavões sem medo e inunde agências de publicidade com temas correlatos.
Caramba, como esse pan encheu o saco! Não era apenas o futebol. De repente, só porque um cara que sequer era notado ganhou a primeira medalha de ouro, viramos "o país do tae-kwon-do". Bastou ter um brasileiro entre os três melhores, nos tornamos "fanáticos por"... qualquer esporte sem o mínimo apoio oficial e privado. A guria que ganhou ouro no pentatlo moderno (hein?) sequer mereceu uma nota de rodapé antes. De repente, Tadeu Schmidt e Glenda Koslowski estão todos sorridentes com " a nova heroína brasiliera". O hipismo, esporte que qualquer um pode praticar - afinal, basta ter cavalos avaliados em milhares de dólares e um modesto haras -, a vela, outro esporte acessível... e não nos esqueçamos do popularíssimo nado sincronizado, do arrebatador pólo aquático. Handebol, pelamordedeus! Pensar que cheguei a praticar esse trem na escola!
De manhã, à tarde, à noite. Galvão Bueno se esgoelando numa partida de basquete, tendo espasmos numa partida de vôlei. Um tal de Rembrandt Jr. desfilando termos estranhíssimos com a naturalidade de um Van Damme interpretando. Cléber Machado querendo seguir os passos do "chefe" Galvão. E um monte de informações inúteis. De imagens que serão reproduzidas provavelmente num jogo do XBox 360, Wii, ou PS3.
Os dezoito dias (foram dezoito mesmo, né) mais longos que já vivi. Pelo menos até a chegada das olimpíadas. E da copa do mundo. E das eleições... bem, pelo menos se a cobertura for decente.... nah!
Um penico só não basta
Musicalmente, não sou tão intransigente. Cresci ouvindo o porgrama do Zé Béttio e do Eli Correa na rádio Record na era Machado de Carvalho e sei respeitar e ouvir casualmente modas de viola, guarânias e coisas assim. Pena não ter ouvido bons sambas (ah, era música de preto! Nunca entendi essa colorização que alguns de meus contemporâneos tentavam dar à música. Pra mim, ela é boa ou não), mas em compensação meus ouvidos foram tomados pela fina flor do brega da década de 1970.
O que quero dizer é: enquanto ouvia tudo isso por livre e espontânea pressão, pude decidir do que gostava, o que eu queria ouvir caso fosse a uma loja comprar um LP (tá, até o CD está com os dias contados e ainda insisto em me lembrar dos bolachões. Será que preciso lembrar que sou um homem nascido no século passado?). E quando fiz isso, descobri a freqüência modulada e as saudosas rádios dos anos 1980, como a Bandeirantes FM e sua programação recheada de black music, a Jovem Pan com o pop de excessos daquela época, seguida de perto pela Educadora de Campinas, a Eldorado (sim, antes dessa proliferação de rádios piratas e sinais de celular, sintonizava-se perfeitamente as rádios FM de São Paulo aqui em Indaiatuba) e suas novidades - foi lá que ouvi bandas inglesas pela primeira vez. Pronto: descobri do que eu mais gostava.
Infelizmente não restou muito dessa efervescência hoje. Certo, hoje há rádios direciionadas a ouvintes específicos; o problema é que quando uma delas faz sucesso, várias outras a copiam descaradamente e há uma saturação. Prato cheio para quem se recusa a abrir o leque de opções e se fecha na confortável ostra de seus dogmas particulares e "corretos".
É duro chegar em casa, depois de um dia ouvindo vozes tonitruantes e ser obrigado a ouvir a Laser FM e suas duplas breganejas destilando sexismo e apologia à bebedeiras (se fosse à maconha, provavelmente algum pai preocupado já acionaria o Ministério Público ou algo semelhante) ou a tal 105 FM e seus sambanejos e raps "contestadores" - que saudade do Thaíde! Aumenta-se o volume (há uma disputa em meu quintal para ver quem tem o aparelho de som mais potente e os tímpanos mais danificados), virunda-se letras e eu, que só queria ouvir meus CD's, tenho que sair e torcer para ouvir ocasionalmente um Maroon 5 para tirar uma maldita letra do Rick ou do Belo da cabeça.
Não sou tão intransigente, não mesmo. Mas odeio massificação. Por isso odiei de morte o tal do pan. Meu cérebro precisa ser oxigenado. Seja com "Franguinho na panela" de vez em quando, seja com "I wish I had an angel", seja com "Coisinha do pai". Mas um pouco de cada vez, em doses prescritas por um DJ eclético, porém inteligente. E não confunda ecletismo com transtorno bipolar.
Olha só que coisa: nunca tinha visto o clip dessa música....
O que quero dizer é: enquanto ouvia tudo isso por livre e espontânea pressão, pude decidir do que gostava, o que eu queria ouvir caso fosse a uma loja comprar um LP (tá, até o CD está com os dias contados e ainda insisto em me lembrar dos bolachões. Será que preciso lembrar que sou um homem nascido no século passado?). E quando fiz isso, descobri a freqüência modulada e as saudosas rádios dos anos 1980, como a Bandeirantes FM e sua programação recheada de black music, a Jovem Pan com o pop de excessos daquela época, seguida de perto pela Educadora de Campinas, a Eldorado (sim, antes dessa proliferação de rádios piratas e sinais de celular, sintonizava-se perfeitamente as rádios FM de São Paulo aqui em Indaiatuba) e suas novidades - foi lá que ouvi bandas inglesas pela primeira vez. Pronto: descobri do que eu mais gostava.
Infelizmente não restou muito dessa efervescência hoje. Certo, hoje há rádios direciionadas a ouvintes específicos; o problema é que quando uma delas faz sucesso, várias outras a copiam descaradamente e há uma saturação. Prato cheio para quem se recusa a abrir o leque de opções e se fecha na confortável ostra de seus dogmas particulares e "corretos".
É duro chegar em casa, depois de um dia ouvindo vozes tonitruantes e ser obrigado a ouvir a Laser FM e suas duplas breganejas destilando sexismo e apologia à bebedeiras (se fosse à maconha, provavelmente algum pai preocupado já acionaria o Ministério Público ou algo semelhante) ou a tal 105 FM e seus sambanejos e raps "contestadores" - que saudade do Thaíde! Aumenta-se o volume (há uma disputa em meu quintal para ver quem tem o aparelho de som mais potente e os tímpanos mais danificados), virunda-se letras e eu, que só queria ouvir meus CD's, tenho que sair e torcer para ouvir ocasionalmente um Maroon 5 para tirar uma maldita letra do Rick ou do Belo da cabeça.
Não sou tão intransigente, não mesmo. Mas odeio massificação. Por isso odiei de morte o tal do pan. Meu cérebro precisa ser oxigenado. Seja com "Franguinho na panela" de vez em quando, seja com "I wish I had an angel", seja com "Coisinha do pai". Mas um pouco de cada vez, em doses prescritas por um DJ eclético, porém inteligente. E não confunda ecletismo com transtorno bipolar.
Olha só que coisa: nunca tinha visto o clip dessa música....
3.8.07
Diga algo. Por favor, diga algo.
Um pouco mais de tempo. Um pouco mais de inspiração. Um mês de férias. Trinta dias sem precisar ver pacientes, enfermeiras e médicos. Um mês fingindo ser o Sidnei de outrora, apenas estudante.
Sinceramente, espero poder aproveitar esses dias escrevendo um pouco. Isso me faz falta, sabe? Gosto de batucar um teclado em busca de palavras, mesmo que elas não sejam as mais brilhantes, atuais e espertas. Gosto de palpitar, lembrar, desopilar, interagir.
Sempre estarei atrasado, sei disso. Há anos não vou ao cinema, há muito não me permito ter tempo para ler algo mais profundo que a Wizard (não, não vou chamá-la de Wizmania, assim como não chamarei o Super-Homem de Superman). Poderia ter mostrado minha indignação no episódio do acidente da TAM; poderia ter sido cruel e irônico com Renan Calheiros e Lula. Poderia ter dado graças a Deus, Buda, Krishna e Alá pelo fim daqueles malditos jogos panamericanos; poderia ter relembrado mais um episódio de minha vida comum. Poderia ter revelado ao mundo alguma coisa sensacionalista sobre mim ou alguém que conheço.
Ao invés disso, preferi ficar cansado. Rezar por uma longa noite de sono em minha não tão confortável cama. Respirar profundamente ao explicar qual o horário de agendamento de consultas com os ginecologistas pela tricentésima septuagésima vez na semana. Não, não quis usar minha massa cinzenta para preencher o vazio de uma folha em branco. Preferi reclamar de meu sempre insuficiente salário.
Mas agora estou aqui, usando a caixa de postagem do Blogger que, relutantemente, após uma hesitação estranha, me deixou digitar algo. Mas sobre o que vou escrever? Não sei bancar o Seinfeld. Não tenho raciocínio rápido. E já é tarde.
Será que postar um vídeo do You Tube ajudaria? Não, em pouco tempo the video won't be longer availiable, ou algo assim. Talvez um link para algum site bacana... mas não me ocorre nenhum. Bem, acho que vou encher a proverbial lingüiça e torcer que meus dois leitores não sejam judeus (putz, nem piadas sei elaborar. Me lembro que, numa seção de cartas da Wizard americana, John McLauchlin disse receber piadas prontas num serviço de entrega em domicílio de frases engraçadinhas por U$$ 11,98. Será que eles aceitam ASPMI?).
Olha, meus dois leitores, ainda não acabou. Mas peço paciência. Ainda não consigo escrever sobre nada relevante. Mas terei um mês inteiro para lembrar. Observar. Ter cara-de-pau. E, evidente, ter uns cobres para freqüentar meu cybercafé predileto.
Da próxima vez eu serei eu mesmo. E não uma tentativa metalingüística.
Sinceramente, espero poder aproveitar esses dias escrevendo um pouco. Isso me faz falta, sabe? Gosto de batucar um teclado em busca de palavras, mesmo que elas não sejam as mais brilhantes, atuais e espertas. Gosto de palpitar, lembrar, desopilar, interagir.
Sempre estarei atrasado, sei disso. Há anos não vou ao cinema, há muito não me permito ter tempo para ler algo mais profundo que a Wizard (não, não vou chamá-la de Wizmania, assim como não chamarei o Super-Homem de Superman). Poderia ter mostrado minha indignação no episódio do acidente da TAM; poderia ter sido cruel e irônico com Renan Calheiros e Lula. Poderia ter dado graças a Deus, Buda, Krishna e Alá pelo fim daqueles malditos jogos panamericanos; poderia ter relembrado mais um episódio de minha vida comum. Poderia ter revelado ao mundo alguma coisa sensacionalista sobre mim ou alguém que conheço.
Ao invés disso, preferi ficar cansado. Rezar por uma longa noite de sono em minha não tão confortável cama. Respirar profundamente ao explicar qual o horário de agendamento de consultas com os ginecologistas pela tricentésima septuagésima vez na semana. Não, não quis usar minha massa cinzenta para preencher o vazio de uma folha em branco. Preferi reclamar de meu sempre insuficiente salário.
Mas agora estou aqui, usando a caixa de postagem do Blogger que, relutantemente, após uma hesitação estranha, me deixou digitar algo. Mas sobre o que vou escrever? Não sei bancar o Seinfeld. Não tenho raciocínio rápido. E já é tarde.
Será que postar um vídeo do You Tube ajudaria? Não, em pouco tempo the video won't be longer availiable, ou algo assim. Talvez um link para algum site bacana... mas não me ocorre nenhum. Bem, acho que vou encher a proverbial lingüiça e torcer que meus dois leitores não sejam judeus (putz, nem piadas sei elaborar. Me lembro que, numa seção de cartas da Wizard americana, John McLauchlin disse receber piadas prontas num serviço de entrega em domicílio de frases engraçadinhas por U$$ 11,98. Será que eles aceitam ASPMI?).
Olha, meus dois leitores, ainda não acabou. Mas peço paciência. Ainda não consigo escrever sobre nada relevante. Mas terei um mês inteiro para lembrar. Observar. Ter cara-de-pau. E, evidente, ter uns cobres para freqüentar meu cybercafé predileto.
Da próxima vez eu serei eu mesmo. E não uma tentativa metalingüística.
18.6.07
Roupas amarrotadas na mala sem alça
Meus dois leitores, ferrou.
O PC que eu utilizava pra escrever está fora de meu alcance. Quero dizer, posso até escrever, mas sempre haverá alguns pares de olhos alcagüetes atrás de mim.
Meu tempo, que já andava um bocado escasso, graças aos meus estudos e trabalho - só para constar, estou indo bem, obrigado. Logo termino o primeiro termo, e com boas notas - agora rareou por causa dos trabalhos escolares. Puxa vida, ter que procurar dados sobre Tales de Mileto e a imigração de povos que formaram nossa brasilidade (tá, forcei a barra ufanista) entre um atendimento e uma ligação covalente não é mole...
Tornei-me arrimo de família de novo. Não me peça para chorar minhas pitangas, pois já é duro ter que sorrir para quem merece um murro na cara.
Para coroar, ando mais cansado que o habitual. São meus 37, quase 38 anos cobrando os abusos de décadas de heroísmo infrutífero.
Por isso e por mais outras coisas, este blog entrará em um período sbático maior do que eu gostaria. Tentarei escrever algo entre uma visita esporádica ao cyber e outra, mas meu onbjetivo de manter pelo menos dois textos por mês foi pro vinagre. Espero que meus dois leitores ainda me visitem de vez em quando. Vocês sabem se virar, né? Tem café na garrafa, o bolo tá no forno, se quiserem refri é só abrir a geladeira. Só não reparem no pó que porventura estiver acumulado na estante.
Não se preocupem. Só acaba quando eu disser it's over, ok?
O PC que eu utilizava pra escrever está fora de meu alcance. Quero dizer, posso até escrever, mas sempre haverá alguns pares de olhos alcagüetes atrás de mim.
Meu tempo, que já andava um bocado escasso, graças aos meus estudos e trabalho - só para constar, estou indo bem, obrigado. Logo termino o primeiro termo, e com boas notas - agora rareou por causa dos trabalhos escolares. Puxa vida, ter que procurar dados sobre Tales de Mileto e a imigração de povos que formaram nossa brasilidade (tá, forcei a barra ufanista) entre um atendimento e uma ligação covalente não é mole...
Tornei-me arrimo de família de novo. Não me peça para chorar minhas pitangas, pois já é duro ter que sorrir para quem merece um murro na cara.
Para coroar, ando mais cansado que o habitual. São meus 37, quase 38 anos cobrando os abusos de décadas de heroísmo infrutífero.
Por isso e por mais outras coisas, este blog entrará em um período sbático maior do que eu gostaria. Tentarei escrever algo entre uma visita esporádica ao cyber e outra, mas meu onbjetivo de manter pelo menos dois textos por mês foi pro vinagre. Espero que meus dois leitores ainda me visitem de vez em quando. Vocês sabem se virar, né? Tem café na garrafa, o bolo tá no forno, se quiserem refri é só abrir a geladeira. Só não reparem no pó que porventura estiver acumulado na estante.
Não se preocupem. Só acaba quando eu disser it's over, ok?
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