Sobre as vergonhas engraçadinhas

Você já teve o dissabor de alguém, geralmente um parente muito próximo, ter desencavado para pessoas externas ao convívio familiar fotos comprometedoras da infância – tipo “pagando bundinha com as fraldas caindo”, “cara de choro ao ser contrariado por alguma bobagem” - ou histórias que só fazem sentido em contextos terrivelmente pessoais? Quem já teve desnudada essas passagens sabe que, por mais cuca fresca que sejamos, a vergonha é um sentimento inevitável.

Mas se antes estas passagens nada abonadoras costumavam ater-se ao círculo de amigos íntimos dos pais, o que restringia o vexame aos bares, igrejas, templos, sinagogas e praças do entorno – e é MUITA coisa para algo tão vexatório quanto um episódio que envolve alguma idiossincrasia pueril – elas tomaram de assalto qualquer pessoa no planeta que tenha acesso a Internet e assista ao YouTube.

Se o objetivo inicial era apenas perpetuar a gracinha vergonhosa de uma criança ou adolescente e mostrá-la, não sem uma nesga de crueldade, aos parentes apenas com um clique, hoje busca-se a notoriedade da web. Depois que deram cria a uma criatura chamada “vídeo viral”, a internet notabilizou-se em esculpir em pedra o adágio fanfarrão de Andy Warhol. E dá-lhe crianças discutindo sobre o sentido da vida sob os efeitos do óxido nitroso, bebês grunhindo gracinhas ininteligíveis, emulando o movimento de pernas de Beyoncé ou chorando por causa de uma formiguinha morta.

O problema que ninguém consegue visualizar, por estar aparentemente tão distante, é: e depois? O que a adorável criança fará quando crescer, ter seus próprios valores sobre o que é engraçado ou não e ter que conviver à sombra de um vídeo viral? Crianças não são psicologicamente preparadas para este tipo de exposição simplesmente por ainda não terem amadurecido – e é por isso que são CRIANÇAS. Não que eu vislumbre um futuro distópico onde adultos traumatizados por terem sua intimidade pueril devassada pelo mundo extravasam sua raiva, frustração ou qualquer reação Jungiana ou Freudiana que o valha através de atos de extrema violência.

Esse seria, acreditem, o melhor dos futuros possíveis. Porque casos assim são resolvidos rapidamente, seja pela força da lei, seja pela pena de Talião que todos condenam abertamente mas exultam a cada reportagem de um programa mundo-cão qualquer. Estas crianças vilipendiadas em seu direito divino de ter privacidade podem vir a ser formadores de opinião ou lideres carismáticos, que poerão usar sua influência e poder para devassar, tripudiar, envergonhar e lucrar com as vergonhas alheias. E tudo isso com a anuência de uma geração que se habituou a achar que privacidade é “babaquice” e que vergonha alheia é engraçado.

Talvez fosse a hora de pensarmos mais a longo prazo, sem a urgência que esta geração tanto preza. Nem todos se sentem confortáveis sendo motivo de chacota para uma audiência cada vez maior e mais voraz. E por mais que uma gracinha infantil tenha seu encanto, ele é fugaz perto dos efeitos imponderáveis do futuro que não tarda a vir.

Skank - Calango

Não fui eu quem disse isso, mas o fatos estão aí. 1994 foi um daqueles anos musicalmente marcantes. Se hoje somos reféns, por exemplo, de bandas de rock emo, culpem o Weezer - mas não muito, pois eles são bons. Bandinhas que distorcem guitarras, fingindo ser punk ganhando mesada da mãe? O Green Day e seu Dookie. Também tivemos Oasis, Portishead, Blur, Jeff Buckley.

Mas aqui nas paragens brazucas tivemos momentos dignos de nota, para o bem e para o mal. Vou me ater a falar sobre um disco em particular, por tê-lo e por gostar muito dele, o segundo do Skank.

Quando os quatro mineiros de Liverpool (ouçam Cosmotron e descubram o que estou falando) lançaram o primeiro CD, ainda em uma época em que CD's eram "coisa de outro mundo", não dei muita atenção. Fora uma versão de Dylan e uma ou outra canção de "protesto", para meus ouvidos eram apenas branquelos queendo fazer reggae e se entregando demais à devoção a mister Marley. Vi uns clipes,ouvi umas coisas nas rádios e foi simplesmente "ok. Próximo".

Ainda bem que existe algo chamado evolução. Provavelmente por serem fãs de Marley, Tosh e outros, também ouviram por tabela vertentes mais desencanadas vindas da Jamaica; os meninos abraçaram o dancehall com toques brazucas e perpetraram onze canções pop que muito cara bom demorou uma década pra compor. Canções como "Amolação" (um libelo corno com um toque de humor cáustico) e "Sam" (espécie de "declaração de princípios" do vocalista e, por tabela, do grupo) dão, em velocidades diferentes, um passeio malemolente pelo "quase samba-reggae".

"Te ver", uma das mais tocadas do CD, reúne a síncope da Jamaica, os metais resvalando no jazz e uma letra que escancara a herança "Clube da Esquina" de qualquer mineiro nascido depois de 1960, mesmo que inconscientemente. "É como mergulhar no rio e não se molhar/ é como não morrer de frio no gelo polar...".

Alguns críticos chamaram a atual fase do Skank de "amadurecimento a là Roberto Carlos", o que me assustou. Visualizei Samuel Rosa exaltando as mulheres de vestido grená ou algo parecido, mas eles (ainda bem) simplesmente copiaram os grupos mod ingleses (tá bom, mal humorados, copiaram os Beatles!) e seguiram em frente. No "Calango", eles deram uma amostra desse amadurecimento com o, hã, rock-embolada "A cerca": os inevitáveis samplers que grassaram a década de 1990 mas sem os metais das outras faixas e com uma levada brasileira ( se é que posso qualificar um som com um gentílico). Falando em Brasil e no Roberto, a cover de "É proibido fumar" é (minha opinião aqui) primorosa.

Mas esse CD tem lugar cativo em meu coração por ter uma música que está em meu panteão particular; poucas músicas para mim são perfeitas. Na verdade, acho que 5 ou 6 tem essa (dúbia) honra em meu córtex cerebral. Pois depois de "Esmola", conheci mais um pop perfeito. A guitarra deu um início suave. A bateria deu o tom, um pequeno milagre. O baixo era quase obrigado a alcançar o Elísio dos tambores. Mas o que me matou suavemente foram os metais. Foi arrepio à primeira audição. Quando Samuel entoou os versos, fui intimado a aprender os versos, cantar junto e acender o isqueiro. Para se ter uma ideia, a última vez que senti isso foi quando ouvi "Por isso corro demais" na minha infância. Um passeio pelo paraíso chamado "O beijo e a reza".

O sol na nuca, e o corpo dela ofusca a luz do sol. E o sol de 1994 brilhou como poucos com esse disco. Mais um dentre tantos essenciais.

Álbum: Calango
Artista: Skank
Ano de lançamento: 1994

Lista de músicas aqui

Legião Urbana (1985)

Tudo bem, ninguém está olhando. Pode confessar. Nega a todos que o vê compenetrado, sério, focado em sua carreira; bom pai ou boa mãe, quase uma referência entre seus pares, criador de frases pensadas e ponderadas. Enfim, um cidadão respeitado pela sociedade. Mas agora somos só você e eu, não precisa se esconder, não pra mim. Pode dizer: você já foi jovem.

Sim, a juventude já correu serelepe por suas veias tão honradas, não? Era inebriante, vívida e vez por outra inadequada e inadequante. Não esconda o sorriso quase envergonhado ao relembrar que um dia você foi paradoxal. Sem as travas da maturidade, o amor que você tanto queria era ao mesmo tempo sufocante e desejado, saudoso e grudento. As lágrimas eram por todas as razões acima, os sorrisos também. E ao verbalizar isso, era com gritos de incompreensão e sussurros de culpa.

               Tire suas mãos de mim

               Eu não pertenço a você

               Não é me dominando assim

               Que você vai me entender

               (...)

               Nos perderemos entre monstros

               Da nossa própria criação

               Serão noites inteiras

               Talvez por medo da escuridão

               (...)

               Brigar pra que, se é sem querer?(...)

Você não entendia, mas queria se fazer entender. O mundo era apenas um grande campo de provas. O maior objetivo nessa época era um vago desejo de mudar o mundo. O mundo! Essa esfera cheia de pessoas tão díspares, e a força que você achava que tinha resumia-se nas frases curtas e na empáfia. Você sabia de tudo, tudo tinha uma resposta. Entusiasmo que contagiava enquanto fogo. De palha.
              Não sei o que é direito
              Só vejo preconceito
              E a sua roupa nova
              É só uma roupa nova

E as brigas, eternas como o entusiasmo em mover o mundo. Uma incerteza em ter certeza de... alguma coisa. E quando o sexo entrou na equação, o prazer imediato tornou-se O objetivo. Prazer em correr, para ter um corpo desejável. Prazer em ganhar o primeiro dinheiro, para a primeira balada (ainda chamam assim os encontros regados a música inaudível e bebidas?) e as primeiras pegações. A doçura resiste até a primeira camisinha furada. Mas isso é só um empecilho. O mundo!
              Uma menina me ensinou
              Quase tudo que eu sei
              Era quase escravidão
              Mas ela me tratava como um rei
              (...)
              Sei que ela terminou
              O que eu não comecei (...)
              Ela falou "Você tem medo"
              Aí eu disse "Quem tem medo é você"
              Falamos o que não devia
              Nunca ser dito por ninguém(...)

Em alguns momentos você tem epifanias não reconhecidas. Afinal, o mundo está mudando graças à sua intervenção. Nem sempre suas ideias são aceitas (na verdade, nenhuma de suas ideais foi adiante... mas isso era apenas questão de tempo) e a cada frustração, um tombo. E no chão, tão confortável, mais ideais criados.
              A violência é tão fascinante
              E nossas vidas são tão normais(...)

              E era como se jogassem Space Invaders
              Perdendo mais dinheiro de muitas maneiras(...)

              Parece energia, mas é só distorção
              E não sabemos se isso é problema
              Ou se é a solução (...)

Quando você se levantou, o diapasão reverbera na direção do ódio, puro, simples e primitivo. O mundo iria mudar, quer ele queira ou não. Quem era do tempo dos fanzines fazia os mais subversivos panfletos, recheados dos novos signos linguísticos, os palavrões. Você era blasfemo, irônico e anticomercial. Tomando refrigerante e cerveja de grandes corporações e comendo em fast foods.

              Depois de vinte anos na escola
              Não é difícil aprender
              Todas as manhas do seu jogo sujo(...)
              Vamos fazer nosso dever de casa
              E aí então, vocês vão ver
              Suas crianças derrubando reis
              Fazer comédia no cinema com as suas leis(...)
              Geração Coca-Cola

Súbito, o mundo deixa a órbita de seu umbigo. A namorada, ou namorado. O novo papel dos pais. O dinheiro, agora "rendimentos" ou "dividendos". Planos, bandas, sexo, sexualidade. Preconceitos. Assimilações. Individualidade. Novas famílias.

             Mudaram as estações e nada mudou(...)
             Se lembra quando a gente chegou um dia a acreditar
             Que tudo era pra sempre
             Sem saber que o pra sempre sempre acaba(...)

E num dia, nem sempre tão belo, você amadurece.

Artista: Legião Urbana
Disco: Legião Urbana
Ano de lançamento: 1985  

Lista de músicas aqui.              

Arrested Development - Zingalamaduni

Nessa vida longa e louca, descobri uma coisa engraçada: não me arrependo de minhas cagadas. Se as fiz, foram todas conscientes. Sabia  dos riscos e benefícios, os bônus e ônus. Sempre soube que os frutos de minhas decisões seriam colhidas ou jogadas fora por minha conta e risco. O que não significa que eu nunca me arrependa.

Como eu disse, quando as decisões foram ditadas pela consciência, mato no peito e chuto pro gol, embora seja um pálido reflexo de jogador de futebol (no popular, perna-de-pau). O problema é quando faço algo ditado pelo acaso, ou pela empolgação, das duas, uma: ou descubro novas fórmulas da pólvora ou crio chicotes para meu autoflagelo. Pois em meados de minha adolescência fiz algo que me arrependo profundamente: apresentei o rap ao meu irmão.

Não sou tão seminal; não posso me gabar de ter conhecido Grandmaster Flash, mas me lembro de "Basketball" do decano Kurtis Blow, "I'm a ho" do Whodini e de ter pirado por ouvir excertos de outras músicas criando outras, faladas e com DNA funk - depois é que descobri o anglicismo sampler. Quando meu irmão mais novo era apenas um projeto de menino, fiz com que ele ouvisse a Bandeirantes FM (acreditem, antes da proliferação das rádios piratas e de outras ondas concorrentes, como as ondas dos telefones celulares, ouvia-se as FM's de São Paulo, capital, claramente aqui em Indaiatuba) e que ouvisse a melhor seleção de black music disponível para ouvidos leigos até então.

Não poderia imaginar o quanto ele gostaria de tudo aquilo. Claro que no começo havia uma preocupação em se fazer algo com o mínimo de conteúdo, como os gringos Eric B & Rakim, Kool Moe Dee, Run DMC e mais tarde os heróis brazucas da São Bento (salve, Thaíde). Infelizmente, uma das vertentes tornou-se mais evidente do que outras pelo mesmo motivo que outras manifestações culturais, políticas e religiosas se tornaram evidentes: a polêmica. O chamado gansta rap, capítaneado no final da década de 1980 por nomes como Ice-T e N.W.A., reduziu os arranjos limpos e funkeados por um minimalismo que poderia ter sido genial em alguns momentos (não dá pra dizer que Dr. Dre seja "apenas um rapper sem noção") mas que graças à repetição ad nauseaum tornou-se chato e aos mimos ditos com a boca cheia pelos rappers. Os manos virarram niggas, as minas viraram bitches, os desafetos juntaram-se todos num uníssono motherfucker e isso, graças a uma sucessão de fatores que não cabe a mim dissecar aqui, virou a nova fonte de renda de muitos "cantores". Se hoje excrescências como 50 Cent, Flo Rida, Chamillionaire e quetais são ricos e musicalmente influentes, agradeça a quem tinha por objetivo mostrar a vida estilizadamente violenta dos guetos americanos.

Tarde demais, tentei mostrar que havia, sim, rap que poderia combinar as raízes sólidas em que foram originadas com uma mensagem menos belicosa; talvez um pouco proselitista, mas com o uso de alguns neurônios além dos que formulam xingamentos. um dos CD's que comprei para comprovar isso foi o segundo disco de estúdio do grupo Arrested Development.

O respeito começava no encarte, com todas as letras. Escritas pelo rapper Speech (nome de guerra de Todd Thomas), com eventuais colaborações, mostrava uma preocupação em mostrar o orgulho em ter a pele negra, ter raízes africanas e fazer com que isso não se tornasse discurso panfletário, embora nisso, até por causa dos temas, fracassasse fragorosamente. A sorte dos ouvintes eventuais é que ele é um produtor bastante competente. O uso de samplers econômicos e inteligentes (como nas minhas favoritas "Africa's inside me" e "Ease my mind") e scratches precisos fez o disco ser palatável a quem achava que rap só exortava a posse de armas, mulheres em trajes sumários e palavrões.

Infelizmente dois fatores foram determinantes. Se não eclipsaram totalmente o álbum, não permitiram que ele brilhasse como ele merecia:  o ano em que ele foi lançado (1994 foi um dos mais férteis anos da indústria fonográfica mundial) e a preguiça mental que não permitia que grupos como Digable Planets, A Tribe Called Quest e outros fossem assimilados pelos niggas e pelas bitches, ávidos pela grana fácil trazida pela cooptação ao mainstream do estilo bandido dos ganstas. E atrás desse trio foi meu irmão que, se ainda consegue ouvir "In the sunshine" - a preferida dele no CD - e pirar o cabeção, acha graça em grupelhos de rap que proliferam na 105 FM que acham o máximo falar dos manos do X enquanto acham que falar palavrão é ser o novo Mano Brown.

Acho que vou queimar no fogo do inferno. Ao som de Eminen. Vou tentar negociar para ver se posso pelo menos ouvir 2Pac, na fase onde ele amadurece e faz gansta rap com método e conteúdo. Tão bom que é morto por causa disso. Bem, isso e por outras tretas, né?

Arrested Development - Zingalamaduni
Gravadora: Chrysalis - EMI
Ano: 1994

Lista de músicas aqui.

Sultões do suingue. Ou balada de um reino em pedaços.

Há muito tempo, em uma era longínqua, houve uma entidade onipresente e poderosa, dona de vozes e sons indistintos chamada Indústria Fonográfica. Representada por gravadoras e selos, ela nos provia com música de maior ou menor qualidade e mais do que isso: criava ídolos, ditava os ritmos, conduzia carreiras (musicais e psicotrópicas) e vendia com uma eficiência tudo isso, embalado em capas vistosas e arranjos bem produzidos. Ou não, dependendo da moda em voga.

Décadas de domínio absoluto sobre o que poderia ou não ser ouvido, curtido, gostado criou gigantes poderosas e mundiais (alguém se lembra de nomes e siglas como CBS, PolyGram, A&M, Parlophone, Polydor, RCA e quetais?). Sucesso tão grandioso gerou acomodação; o único trabalho que essas empresas tinham era cooptar quem ainda insistia em ser "independente", "revolucionário" ou "visionário" para seus selos "independentes", "revolucionários" e "visionários". Quando um americano quis transformar o que era analógico em digital, a Indústria Fonográfica viu apenas os cifrões. Esse é o problema de quem é grande demais: esquecer de olhar para baixo, para os lados. E para cima.

Da "versão digital" do LP à compactação digital de uma música, poucas mas decisivas décadas. E quem se autointitulava dorminhoco (Napster) conseguiu acordar um gigante, só para solapá-lo com uma pedrada chamada MP3. Hoje ela sobrevive graças às fusões, aos astros presos por contratos pré-digitalização e à RIAA e seus bem pagos advogados. O gigante teve que diminuir de tamanho e sobreviver diminuindo suas ambições - lembra-se que era "fácil" para um disco vender mais de um milhão de cópias? Hoje não há mais espaço para fenômenos mundiais como Thriller ou locais como Mamonas Assassinas.

Enquanto isso, consumi muito vinho desse gigante. Na época de ouro, poucos mas marcantes vinis (guardo na memória - e apenas lá, pois meu pai trocou meus LP's por pinga - discos como Bring on The Night do Sting, Revenge dos Eurythmics, Roberto Carlos Canta para a Juventude e Faith do George Michael) embalaram meu saudoso system Gradiente. E nos estertores do CD, alguns rompantes ora felizes ora desastrosos (um CD do padre Marcelo Rossi, ainda bem que para presente).

Agora esses CD's jazem em um canto em cima de minha cômoda, sem um tocador para eles (aconteceu, hã, um imprevisto com meu rádio com CD player. Envolveu um sobrinho, um cachorro e um dia de chuva. Não pergunte). Num belo dia da semana passada, ao pegar meu dicionário para consultar o significado da palavra "almofariz", os vi empilhados uns sobre os outros. Do nada, algumas frases cantadas foram murmuradas. "No canto da sala, no seu holograma...", "If you never say goodbye to the best things...", "We live in a beautiful world...", "Que isso é o fim de tudo, e é isso que eu vim dizer...".

Atalhos para memórias. Como cheiros, sabores, palavras ditas. "Por que não escrever sobre isso?", pensei. Afinal, nem tenho tantos discos assim... Como meu blog anda abandonado, vivendo de flashbacks editados - meu, se eu copiar e colar alguns textos de meus diários antigos, não vai prestar - acho que vou colocar em prática minha mania de tergiversar sobre o que ouço. Método, contudo; primeiro catalogarei os CD's do jeito que eu gosto. Confesso que tenho um pré-TOC: gosto de colocar coisas em ordem, nada patológico, mas digamos que quando estou no arquivo do posto de saúde, guardando os prontuários, estou no céu. Cheio de ácaros, mas longe da TPM eterna. Mas divago.

Depois de tudo catalogado bonitinho - tenho um caderno perfeito, todo maníaco por papelaria tem - vou viajar. O pó e o brilho vão me colocar lá no alto. Hã... parece que estou falando de cocaína, né? Refazendo: vou ouvir meus velhos discos e ver o que eles ainda me dizem, além dos versos.

O gigante que perdeu a altura não me olhou. Sorte minha.

Mais uma velharia

(Texto escrito em 02 de junho de 2004)

Refém da tevê aberta que sou, restrinjo meus conhecimentos televisivos ao que as majors querem me mostrar. Entre uma entrevista do Jô (que para mim perdeu a pouca relevância que tinha graças ao ego do menino) e um filme ora brilhante, ora tapa-buraco (ninguém merece ver pela enésima vez filme do brócoli metido a ser humano Chuck Norris ou do brucutu com alma de asno Steven Seagal - no máximo, servem como programas humorísticos involuntários) descobri que o SBT do seu Silvio preenche as madrugadas com séries bem bacanas. Nem sempre dá para assistir, já que chego entre uma e meia e 1:45 da madrugada e a programação do SBT é errática, mas já elegi minha favorita: A Sete Palmos (Six Feet Under).

Ela me cativou com o tema de abertura, uma beleza (se não me engano é do Thomas Newton Howard) aliado às imagens da abertura, plasticamente belas. Os roteiros raramente fazem concessões (afinal, é uma produção HBO, que adora chutar o pau da barraca. Quem assitiu OZ sabe do que falo), e são bem amarrados, com drama e humor negro bem adultos. Alan Ball é o cara.

O que mais me chamou a atenção foi o destaque a algo que adoramos deixar para escanteio: a morte. Ela não é tratada com a reverência ou o medo habituais, e sim como um negócio, e bem lucrativo. Sob o cinismo da família Fischer (espero ter grafado corretamente), há a consciência da inevitabilidade e a ganância que um negócio tão lucrativo traz - afinal, todos nós vamos morrer um dia e há uma cultura de respeito ao féretro. Deliciosa uma cena em que o mais velho dos irmãos (não consegui gravar o nome dele - aliás, de ninguém ainda) se entusiasma ao saber que houve um terrível acidente de ônibus e que dois dos corpos podem vir a ser "potenciais clientes". O mais novo o repreende: "contenha seu entusiasmo". Mórbido, mas hilário.

É engraçado como negamos o fato mais certo de nossas vidas de forma tão veemente. Nossa mortalidade nos assusta e por isso criamos todo um aparato religioso para nos consolar. Seja o Paraíso cristão, a reencarnação budista (ou kardecista, não sei ao certo) ou a promessa da ressurreição, muitos se refugiam na idéia de um novo começo após nossa passagem. Alheia a tudo isso, a morte apenas aguarda, sábia, o dia em que nos leva, sem direito a apelação.


Por algum tempo isso me angustiou porfundamente, e confesso que há dias que o medo do desconhecido é fortíssimo, principalmente à noite, deitado no escuro. Hoje em dia ao abrir os olhos e verificar que estou vivo, apenas murmuro "lá vamos nós de novo" e me ponho de pé, doido pra me livrar do bafo matutino.

Poeira e marmotas

Um hábito saudável: caminhar. Quando tudo parece modorrento, quando a voz dos parentes tornam-se chiados de estática, nada como a rua. Rever um pedaço que, por pura falta de interesse, não ia há mais de cinco anos (e olha que moro praticamente do lado): o vão livre no meio das CECAP’s.

Vão livre há cinco anos. Agora, além do posto de saúde e da escola estadual, temos algumas praças, campos de areia, uma igreja – isso mesmo, uma igreja! – construída parte em alvenaria, parte com toras de (creio eu) eucalipto, com vitrais até bonitos. Foi estranho ver um lugar desconhecido tão próximo de mim.

Reencontro um de meus colegas de meu antigo emprego. Engraçado como todos que encontrei dizem basicamente a mesma coisa – e aqui peço licença para pincelar minha origem caipira, citando uma famosa canção de Tião Carreiro e Pardinho: a coisa tá feia, a coisa tá preta/ quem não for filho de Deus, tá na unha do capeta. Depois de minha saída, uma onda de demissões assolou a empresa, e todos citam a ingerência do senhor diretor industrial. Se serve como consolo ao meu atual status operacional, pulei fora no momento exato.

Se você quiser saber como a chuva tem feito falta aqui na cidade, é só passear perto da Filtros Mann, onde há um enorme descampado e verificar a poeira que um eventual carro levanta quando passa. Ou nem isso; basta pisar e ver o pó levantar. Essa cidade precisa de um pouco de água lá de cima. Assim meu cérebro não brinca comigo, me fazendo pensar asneira.

Já pararam para pensar quanta história há num punhado de poeira? Não se trata apenas partículas de terra e areia; temos de coisas tão aparentemente bucólicas, como pólen e cascas de árvore quanto restos mortais diversos: ácaros, ossos decompostos, pêlos e pele. Talvez ao espanarmos o pó, além dos habituais elogios a nossa higiene, estejamos brincando com memórias de passos dados, amores consumados, lágrimas amargas ou de alívio. As nuvens de poeira parecem clamar "lembrem-se de nós". Pena que elas sujem tanto!

Será que o pó que somos obrigados a respirar nos causa o famoso dejá vù? Sim, faz sentido. Quem sabe ao aspirar, também não sejamos impregnados de fragmentos de lembranças de quem já se foi? Pássaros que migram de verão em verão, homens e mulheres que ao partirem para o sono eterno lembram de momentos felizes em um determinado lugar.

Nota mental: nunca mais comer cogumelos que nascem em estrume de vaca!

(Texto escrito em 26/09/2003)

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Foram vários os motivos, mas há muito não dedico meu tempo para assistir um filme da Sessão da Tarde. Quando eu trabalhava, ou eram as horas extras ou meu sono vespertino. Agora que estou ocioso não o fazia por desinteresse; preferia minhas caminhadas pela cidade ou o vazio de minha planilha de texto no PC. Hoje, contudo, choveu, esfriou e a Globo me deu um baita presente. Um filme que por razões que não consigo verbalizar adoro de paixão: Feitiço do tempo (no original, Groundhog day).


No filme, um meteorologista de tevê arrogante e presunçoso, interpretado com a competência habitual por Bill Murray, é escalado pela quarta vez para cobrir o Dia da Marmota numa cidadezinha perto de Pittsburgh. É uma daquelas idiotices de americano: no dia 2 de fevereiro uns gajos esperam que uma marmota olhe para sua própria sombra e vaticine, ou não, o fim da temporada de nevascas. Com ele vão o indefectível cameraman(esqueci o nome do ator) e uma produtora novata, vivida por Andie MacDowell – adoro essa guria.

O tal repórter tripudia os festejos e não vê a hora de sair daquela "cidade de caipiras" mas a nevasca que, segundo sua previsão, só chegaria no dia seguinte, assola a tarde e os impede de continuar a volta a Pittsburgh. Não tendo saída, resolvem pernoitar na cidade da marmota.

Só que ele descobre, graças a uma misteriosa série de "coincidências", que ele está preso não só na cidade, mas no dia 2 de fevereiro. Isso mesmo: o dia repete-se indefinidamente e ele não sabe a princípio como agir. No começo ele tenta se aproveitar da ausência de conseqüências de seus atos no futuro, já que o futuro não chegava. Mas ele descobre a paixão, a inevitabilidade, e a capacidade que temos em jogar fora oportunidades que a vida nos oferece.

Minha rotina sempre me fez lembrar desse filme com carinho. Não seria essa rotina um Dia da Marmota eterno também? Sabe, de certa forma sabemos o que vai nos acontecer, haja vista que, com as exceções de praxe (pois a vida é dinâmica apesar de nossa mesmice – e por favor, não interpretem isso como um manifesto antimonotonia ou algo assim; a vida dos seres humanos normais é sempre mais do mesmo, não adianta quantos bungee jumps façamos), da alvorada ao crepúsculo fazemos basicamente a mesma coisa.

O que diferencia um dia do outro é o que apreendemos. Podemos nos afundar numa vida regada a emoções baratas (como o Murray no início do filme) ou tentar fazer algo para nos aprimorar, nem que seja tratar melhor os seres humanos ao nosso redor (não cheguemos ao extremo do personagem do filme, que aprendeu tocar piano, esculpir gelo, francês e poesia francesa e mecânica no dia interminável, mas que pelo menos saibamos aprender). Um dia como outro qualquer sempre tem algo escondido debaixo da sombra das árvores.

Hoje aprendi mais uma coisa. É muito bom ter amigos que realmente acrescentem conhecimento e amor em nossa vida, como com o y, que me presenteou com uma descoberta intelectual de valor inestimável (os artigos da guria – desculpem-me, esqueci o nome dela – na revista TPM).
É muito bom sorrir sob a chuva.

(Texto escrito em 17/09/2003. Edições autorizadas pelo autor. Um dia explico o porquê de tantas edições)